One Night Hoch-Stand

Der Tee verbrannte ihre Zunge. Du bist auch ein bissi weich, Mausi, sagte er. Sie nickte. Sie fror, erbärmlich. Um sie ersteckte sich die Pampa bei Rohrau. Neben ihr lehnte ein geladenes Gewehr.

Wann kommen sie denn, fragte sie. Er schaute auf die Uhr, dann lachte er. Jetzt, irgendwann. Aber Spaß hast du irgendwie nicht. Doch, sagte sie. Ich bin nur still. Ich mag den frühen Morgen. Ich komme manchmal im Tagesgrauen nach Hause. Du fragst Dich schon, was Du hier machts, sagte er. Schon. Aber nur ein bissi.

Vor zwei Stunden war sie noch in einer Nische des Rathauses drapiert gewesen. Dekorativ, beste Ausblicke bietend, lachend. Sie hatte mit ihm getanzt, zufällig, und ihm und seinem Bier dann in der Nische Gesellschaft geleistet, unbekannterweise. Betrachtend und betrachtet.

Ich nehm dich mit, Mausi, hatte er versprochen. Gerne, sicher, machen wir. Das war sogar ehrlich, sie war durchaus interessiert. Grenzerfahrungen sind gut, ist ihre Devise, hin und wieder. Du brauchst eine Jacke und eine wärmer Hose, sagte er. Nichts gegen dein Dirndl, aber. Meinetwegen, in grün und schwarz, sagte sie. Und dann sind sie gegangen.

Er sah anders aus im Auto, andere Hose, auch in Leder, aber mit Hut. Ernster, als sie dachte. Du weißt, worauf Du dich einlässt. Du bist Dir sicher. Gut. Hier hast Du die Patronen.
Oje, dachte sie. Die Patronen. Damit wird er auf Rehe schießen. Damit hat er Schweine getroffen.

Der Regen kam von fast allen Seiten. Er hatte ihr einen Hut aufgesetzt, grau, und eine Jacke angezogen, warm. Du hast sie nicht mehr alle, sagte ihr Menschenverstand, was konnte er auch tun, das war sein Job. Wie weit trifft man mit den Dingern, fragte sie. Fünf Kilometer. Ja, dann, dachte sie. Ja, dann.

Bitte nicht. Bitte nicht den Papi. Die sind doch eine Familie. Er legte an. Sie biß ihre Lippen zusammen. Jetzt wird jemand sterben, dachte sie. Es ist ernst. Den Knall hatte sie erwartet. Der Bock hoppelte in den Wald. Kein Rhe Reh kam zu Schaden.

Sie saß im Breakfast Club, am Naschmarkt, mit schlammigsteifer Hose und einem Jäger. Ja, doch, Baked Beans sind etwas feines. Noch einen Latte, fragte sie. Gerne, und du? Nichts, sagte sie, danke. Ich bin eigentlich zufrieden.